en el año 33

se llora para pagar con lágrimas
el alquiler de la vida

es esta la imagen
de la víspera eterna
de una maravilla de amor infinito

navego a la deriva
no obstante
con la esperanza de llegar
sano y salvo

la noche nos caerá encima
otra vez
lo se muy bien
y tendré que acostumbrarme
a estas lágrimas negras

pero ya no le tengo miedo
al amanecer
del domingo.

Actos finales

no hemos salido todavía
de la estación,
el reloj es confuso,
los gritos, la expectación,
el hambre,
el llanto,
el ritual de la espera,
la luz que adivinamos
detrás de las nubes

cerrar la puerta con llave
para no volver

aprender a volar,
acudir a la tercera llamada
para volvernos infinitos

jugar a ser nuestros propios dioses

porque el hastío
que en la hoguera reside
no reclama otra consecuencia.

Un día de estos

no es verdad
que haya palabras para todo
las noches (por ejemplo)
no permiten que existan
nombres perfectos
para los matices
que le dan a las esquinas

estoy de viaje
dejaré los adioses
y las lágrimas
en el baño
de la siguiente estación

se me ocurre
que la próxima vez
no será la última

Música vieja

las velas se rehúsan
a morir
desangradas
ahí
donde todos pueden verlas,
prefieren tragarse sus entrañas
y seguir en la escena

las sillas de madera
suman la frustración del árbol
al cansancio cotidiano,
no son como las sillas
que ya nacieron cansadas,
ellas
al igual que yo,
ignoran si en verdad
el mundo ya existía
antes de nosotros.

Mientras llueve

el café con leche
y su sabor a melancolía
me acompañan
a mi ruta
por la vigilancia perenne
de las fachadas
que lloran de frío

La carreta

sobreviviente
de siglos en erosión constante
agarrado del pasamanos
con el agridulce olor
del cansancio

la piel se me quedó en todas partes
en la cafetería
en la sala de espera
frente al escritorio
y en el baño

el aire pintado de luz
me abofetea
siempre que puede

y cierro los ojos

Wabi sabi

me siento a ver
nada más,
que las aves se marchitan en el aire,
la lluvia en verano
me recuerda
que el calendario
se va muriendo
de anorexia.

el alma debe ser líquida
y pesar sobre la espalda
eso explicaría la pena
de los jorobados
cuando marchan a casa.

Sin respuesta

He sido un hombre
desde que tengo memoria
y conciencia,
con todo lo que ello implica,
pero sobre todo
con la osadía
de hacerme llamar hombre.

Royal Penthouse Suite

el tráfico está lento
para justificar la lluvia
en el asfalto

esta melodía repetida
fuera de ritmo
es un recordatorio
de que las vacaciones
ya terminaron

duelen las manos
con cada palabra
que nunca llegó a la boca

solo espero
tener la oportunidad
de largarme de esta sala de espera

Insectos en la cama

los espejos quemados
buscan sus rostros en nuestros cuerpos
y las trivialidades de la mañana
(el frío y la nausea)
nos esperan en el baño

por dentro
la vislumbre de haber cruzado la frontera
se empeña en quedarse

no puedo distinguir
entre la sed y el vaso
por eso me siento
a esperar que el telón caiga
sobre todos
y que la noche eterna
nos secuestre

Maelstrom

anoche fui ola golpeando las rocas
para no decir adiós

no pude tocar la luna
pero vi los reflejos
de todos los relámpagos
cambiándole la cobija
al universo

busqué por todos lados
un lugar para esconderme
para olvidar
pero no había

las cicatrices se quedan conmigo
por tiempo indefinido

Calumet

concilio con esos fantasmas

que se llevan mi sueño

y me dejan a cambio

un beso en el recuerdo

no tengo miedo

de regresar

por un camino diferente

a aquel por donde salí

la noche es un pretexto

para esconder las manos en los bolsillos

y que los dedos se palidezcan de pena

la razón no importa

ni sus golpes de martillo

vivimos aún

viviremos por siempre

Zancadillas

cuando el hombre pasa con muletas
bajo el puente,
el impulso de tirarle una piedra en la cabeza
crece

el hueso más sabroso
es el que ya tiene una boca
clavada en el extremo,
eso lo saben los glotones
que viven en un mundo
de estreñimiento y asma

espero oír mi nombre
en la lista,
pero hasta el final
para estar convencido
de que no me fui
antes de tiempo

Desencantos

Las intersecciones
y sus semáforos
con sus faroles rojo perpetuo
disfrutan engañándonos,

solemos huir corriendo
en la madrugada
cuando somos
nuestros propios verdugos

a veces es mejor regresar
con las manos vacías a casa
para tener un lugar
donde esconder la cara.

5 km

volteo,

a ver si adivino
mis huellas en el lodo

el frío recalcitrante,

las luces perdidas,

y los perros con miedo

me confunden

sigo en esa metáfora

mientras estoy a salvo

cerca del fuego

con mi abuelo

en Totonicapán

Tour

viajeros,
sin un centavo en el bolsillo,
pensando en el próximo paso,
en la siguiente escala

no vemos el camino
porque la ventanilla está siempre
empañada

viajeros,
lo único que hacemos
es conversar
sobre el viaje,
contando como noticias
aquellas cosas que ya todos saben

de noche solo queda buscar
los pedazos de ecos sueltos
para hacer una cadena
y cerrar la boca con ella

nunca sabremos si llegamos tarde
por culpa del bus,
o por culpa del camino
pero lo que sí sabemos
es que nunca será
por nuestra propia culpa.

Noche sin tiempo

las huellas que los caminos dejan
nos van dibujando
un mapa en el alma,
no somos barcos a la deriva
ni plumas al viento
que mueren en el silencio,
somos flechas arrojadas al vacío,
piedras nocturnas
que no nacieron para flotar.

la precisión del pincel de Dios
nos deja imágenes preciosas
dibujadas con lágrimas
sobre la cara

porque en el lugar más estrecho
solo cabemos dos

Dos quebrados

cuesta arriba

no se porqué

pero la vida se empeña

en quitar los agarradores

la ruta hacia El Dorado

no ayuda

ni con los barcos suspendidos

de los arboles

ni con las flechas venidas

del vacío

ni con sus difuntos esparcidos

por todas partes

pero andamos

como por senderos opuestos

aunque perseguimos lo mismo

unas caricias blancas,

un techo bajo la lluvia,

y un espejismo muerto.

Ventana

luces artificiales
con gritos de alegría,
estertores anónimos,
la dulzura de cada instante
que se deja atrapar,
jugueteos breves
todo es ilusión

lo pasado,
lo no visto
es una espiral
con los ecos
de nuestros nombres,
lo futuro
es una contradicción,
un espacio de dudas y miedos,
la autonegación
resulta vital
para la supervivencia.

Cavilaciones

retratos de alegría

a veces con historias

exageradas

pero el alma

es un niño avaro

que se queda con todo

lo que quiere tener

Mal de mil días

todo sigue igual,
las nubes negras
que no dejan ver
la constelación,
las calles y las aceras
cuyo inicio conocemos
pero que no sabemos
donde terminan,
las ansias de soñar
con el futuro que escribimos,
este impulso
por nunca dejar de ser idiotas,
hace más de mil días
que destapamos esta caja de Pandora
pero se muy bien
que no lo hicimos por error.

Momentos

retacitos y vislumbres,
chispas de verde
de las piedras musgosas
con el ruido del agua helada
todo pasaba tan rápido
a medida que yo me iba,
pero recuerdo bien todo,

tengo una colección de suspiros
con olor a pino y a tamalito caliente

Nauseas

el cielo gris
es una proyección en cinta scotch,
sí, así como le hizo Kubrick
para poner al hombre en la luna

da igual
que nos descubran
detrás de estos artificios
antes de que el telón se abra
por última vez

las monedas entran sin hacer ruido,
presagian que la máquina
no liberará nada

si yo fuera el sol
haría lo que hoy hace
pero lo haría todos los días

La búsqueda

la perfección
es una canción monótona
donde el ritmo
no enamora,
hipnotiza

los cristales rotos
de nuestros odios
se esconden
en el jardín

es como elegir
el reloj atrasado
de la vitrina
para llegar siempre tarde

las sonrisas congeladas
lloran a medida que se derriten

Antebélum

son hojas apiladas,
la de arriba
con dos palabras nada más
"lo mismo"

llueve ceniza
en los recuerdos

todo vive todavía
porque es invocado
en nuestros pasos

nada muere en realidad,
todo se embadurna
en las paredes
y en los silencios
de los sueños

el café de la tarde
es lo que se quedó,
lo único,
pero no lloro por eso

Otra vez

se nos terminó la noche

y nos guió quien sabe a donde

estamos expuestos

como bebés recién nacidos

tirados al mundo

y nadie nos dijo

de qué se trataba

este tiempo

nos encargamos

de llenar formularios

y de irnos a casa

con la mirada al suelo

por siempre

hasta que el día se termine

A Pill To Make You Anybody

pensar en lo que no fue
y seguir de largo
como si todas las luces fueran verdes,
me llueve en los paseos
por aquellos laberintos
donde ya estuve,
no recuerdo haber cerrado la puerta
porque pretendí
que iba a regresar pronto,
dejé la regadera,
la lámpara
y la estufa,
todo encendido
para urgirme a regresar.

Tal vez volver a los laberintos
y a los crucigramas
me haga pensar
que no me fui
en contra de mi voluntad